Меня разрывает на части от мыслей. Настолько, что я уже захлебываюсь среди этой волны вопросов в глове. Я не знаю к чему я иду. Я не знаю что меня ждет. Я, как и в свои идиотские пятнадцать, разве что не залезаю на стул, чтобы проорать на весь мир о том, что моих сил остается все меньше, что я уже на грани какого-то срыва, что хватит уже смотреть на Денисову, как на некий феномен.
И вот сейчас я совсем не хочу спать, но организм напомнил мне, что я не покормила себя ужином. И я жую какую-то адски калорийную булку с сахаром, так как моему весу плевать на это. И она такая огромная, что меня уже тошнит от нее.