Вот стою я в душе, прислонившись спиной к стене под колючими струями воды и мне кажется, что все это происходит не со мной. Словно вся моя жизнь происходит не со мной. Словно это не я задыхаюсь. Словно все вокруг - декорации, выстроенные воображением во время прочтения жалостливого любовного романа о том, как жила "Девочка, которая хотела счастья". Реально, словно взгляд на все со стороны. Словно я думаю о чем-то, думаю, а потом в мозгу такое щелк: "Детка, что за бред? Посмотри на себя! Ты же совсем так не думаешь в действительности!"
И каждый вечер я эмоционально умираю, словно все внутри обрывается, словно по мне проехался дорогоукладочный каток.
И каждое утро я просыпаюсь и понимаю, что все это такая херня, и мне кажется, что я готова изматывать свои нервы до упора не потому, что оно того стоит, а потому, что просто привыкла. И в такие моменты возникает ощущение спокойствия и правильности. Потому что есть я, а все, кому я не нужна, могут идти на**й.
И когда я только успела стать такой озлобленной?